Lisboa com suas casas
De várias cores,
Lisboa com suas casas
De várias cores,
Lisboa com suas casas
De várias cores...
À força de diferente, isto é monótono.
Como à força de sentir, fico só a pensar.
Se, de noite, deitado mas desperto,
Na lucidez inútil de não poder dormir,
Quero imaginar qualquer coisa
E surge sempre outra (porque há sono,
E, porque há sono, um bocado de sonho),
Quero alongar a vista com que imagino
Por grandes palmares fantásticos,
Mas não vejo mais,
Contra uma espécie de lado de dentro de pálpebras,
Que Lisboa com suas casas
De várias cores.
Sorrio, porque, aqui, deitado, é outra coisa.
A força de monótono, é diferente.
E, à força de ser eu, durmo e esqueço que existo.
Fica só, sem mim, que esqueci porque durmo,
Lisboa com suas casas
De várias cores.
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Lisboa con sus casas
De varios colores,
Lisboa con sus casas
De varios colores,
Lisboa con sus casas
De varios colores...
A costa de diferente, esto es monótono.
Como a costa de sentir, quedo solamente pensando.
Si, de noche, echado pero despierto,
En la lucidez inutil de no poder dormir,
Quiero imaginar cualquier cosa
Y surge siempre otra (porque hay sueño,
Y, porque hay sueño, un trozo de sueño(*)),
Quiero alargar la vista con que imagino
Por grandes palmares fantásticos,
Mas no veo más,
Contra una especie de lado de adentro de párpados,
Que Lisboa con sus casas
De varios colores.
Sonrio porque, aquí, echado, es otra cosa.
A costa de monótono, es diferente.
Y, a costa de ser yo, duermo y olvido que existo.
Queda solamente, sin mí, que olvidé porque duermo,
Lisboa con sus casas
De varios colores.
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