Mestre, são plácidas
Todas as horas
Que nós perdemos,
Se no perdê-las,
Qual numa jarra,
Nós pomos flores.
Não há tristezas
Nem alegrias
Na nossa vida.
Assim saibamos,
Sábios incautos,
Não a viver,
Mas decorrê-la,
Tranqüilos, plácidos,
Lendo as crianças
Por nossas mestras,
E os olhos cheios
De Natureza...
À beira-rio,
À beira-estrada,
Conforme calha,
Sempre no mesmo
Leve descanso
De estar vivendo.
O tempo passa,
Não nos diz nada.
Envelhecemos.
Saibamos, quase
Maliciosos,
Sentir-nos ir.
Não vale a pena
Fazer um gesto.
Não se resiste
Ao deus atroz
Que os próprios filhos
Devora sempre.
Colhamos flores.
Molhemos leves
As nossas mãos
Nos rios calmos,
Para aprendermos
Calma também.
Girassóis sempre
Fitando o sol,
Da vida iremos
Tranqüilos, tendo
Nem o remorso
De ter vivido.
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Mestre(*), son plácidas
Todas las horas
Que nosotros perdemos,
Si en el perderlas
Cual en un jarrón,
Nosotros ponemos flores.
No hay tristezas
Ni alegrÃas
En nuestra vida.
Asà sabrÃamos,
Sabios incautos,
No viviendo,
Pero recorriéndola,
Tranquilos, plácidos,
Leyendo los niños
Por nuestras maestras,
Y los ojos llenos
De Naturaleza...
A la orilla del rÃo,
A la orilla del camino,
Mientras que calla,
Siempre en el mismo
Leve descanso
De estar viviendo.
El tiempo pasa,
No nos dice nada.
Envejecemos.
SabrÃamos, casi,
Maliciosos,
Sentirnos ir.
No vale la pena
Hacer un gesto.
No se resiste
Al dios atroz
Que los propios hijos
Devora siempre.
Recojamos flores.
Mojemos leves
Nuestras manos
En los rÃos calmos,
Para aprendernos
Calma también.
Girasoles siempre
Mirando al sol,
De la vida iremos
Tranquilos, teniendo
Ni el remordimiento
De haber vivido.
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