A nada imploram tuas mãos já coisas,
Nem convencem teus lábios já parados,
No abafo subterrâneo
Da úmida imposta terra.
Só talvez o sorriso com que amavas
Te embalsama remota, e nas memórias
Te ergue qual eras, hoje
Cortiço apodrecido.
E o nome inútil que teu corpo morto
Usou, vivo, na terra, como uma alma,
Não lembra. A ode grava,
Anônimo, um sorriso.
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A nada imploran tus manos ya cosas,
Ni convencen tus labios ya quietos,
En el sofoco subterraneo
De la húmeda impuesta tierra.
Sólo tal vez la sonrisa con que me amabas
Te embalsama remota, y en las memorias
Te irgue cual eras, hoy
Cajón(*) empodrecido.
Y el nombre inútil que tu cuerpo muerto
Usó, vivo, en la tierra, como un alma,
No recuerda. La oda graba,
Anónima, una sonrisa.
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