Felizes, cujos corpos sob as árvores
Jazem na úmida terra,
Que nunca mais sofrem o sol, ou sabem
Das doenças da lua.
Verta Eolo a caverna inteira sobre
O orbe esfarrapado,
Lance Netuno, em cheias mãos, ao alto
As ondas estoirando.
Tudo lhe é nada, e o próprio pegureiro
Que passa, finda a tarde,
Sob a árvore onde jaz quem foi a sombra
Imperfeita de um deus,
Não sabe que os seus passos vão cobrindo
O que podia ser,
Se a vida fosse sempre vida, a glória
De uma beleza eterna.
|
Felices, cuyos cuerpos bajo los árboles
Yacen en la húmeda tierra,
Que nunca más sufren el sol, ni saben
De las dolencias de la luna.
Vierta Eolo la caverna entera sobre
El orbe harapiento,
Lance Neptuno, a manos llenas, a lo alto
Las olas tronando.
Todo le es nada, y lo propio pastor
Que pasa, terminada la tarde,
Bajo el árbol donde yace quien fuera la sombra
Imperfecta de un dios,
No sabe que sus pasos van cubriendo
Lo que podrÃa ser,
Si la vida fuera siempre vida, la gloria
De una belleza eterna.
|
