Este, seu ‘scasso campo ora lavrando,
Ora solene, olhando-o com a vista
De quem a um filho olha, goza incerto
A não-pensada vida.
Das fingidas fronteiras a mudança
O arado lhe não tolhe, nem o empece
Per que concÃlios se o destino rege
Dos povos pacientes.
Pouco mais no presente do futuro
Que as ervas que arrancou, seguro vive
A antiga vida que não torna, e fica,
Filhos, diversa e sua.
|
Este, su 'scaso campo ora labrando,
Ora solemne, mirándolo con la vista
De quien a un hijo mira, goza incierto
La no pensada vida.
De las fingidas fronteras la mudanza
Lo arado que no le estorba, ni le impide
Por qué concilios el destino se rige
De los pueblos pacientes.
Poco más en el presente del futuro
Que las hierbas arrancó, seguro vive
La antigua vida que no torna, y queda,
Hijos, diversa y suya.
|
