Rasteja mole pelos campos ermos
O vento sossegado.
Mais parece tremer de um tremor próprio,
Que do vento, o que é erva.
E se as nuvens no céu, brancas e altas,
Se movem, mais parecem
Que gira a terra rápida e elas passam,
Por muito altas, lentas.
Aqui neste sossego dilatado
Me esquecerei de tudo,
Nem hóspede será do que conheço
A vida que deslembro.
Assim meus dias seu decurso falso
Gozarão verdadeiro.
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Rastrea débil por los campos desiertos(*)
El viento sosegado.
Más parece temblar de un temblor propio,
Que del viento, lo que es hierba.
Y si las nubes en el cielo, blancas y altas,
Se mueven, más parecen
Que gira la tierra rápida y ellas pasan,
Por muy altas, lentas.
Aquà en este sosiego dilatado
Me olvidaré de todo,
Ni huesped será de lo que conozco
La vida que desmemorio.
Asà mis dias su decurso falso
Gozarán verdadero.
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